Cae un silencio austero... Del charco que se nimba*,
estalla una gangosa balada de marimba.
Los lagos se amortiguan con espectrales lampos*;

las cumbres, ya quiméricas, corónanse de rosas...
Y humean, a lo lejos, las rutas polvorosas
por donde los labriegos regresan de los campos.

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La noche en la montaña mira con ojos viudos
de cierva sin amparo que vela ante su cría;
y como si asumieran un don de profesía,
en un sueño inspirado hablan los campos rudos.

Rayan el panorama, como espectros agudos,
tres álamos en éxtasis... Un gallo desvaría,
reloj de medianoche. La grave luna amplía
las cosas, que se llenan de encantamientos mudos.

El lago azul de sueño, que ni una sombra empaña,
es como la conciencia pura de la montaña...
aras del agua tersa, que riza con su aliento

Albino, el pastor loco, quiere besar la luna.
En la huerta sonámbula vibra un canto de cuna...
Aúllan a los diablos los perros del convento...

 

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